i see the tip of the iceberg and i worry about you

Quando a outra moça desceu, voltei a me ocupar com aquela pinta na perna, há uns bons dez centímetros do fim da saia, que sobe quando se senta. No ponto, em pé, não estava a mais de três. Era uma saia bastante ousada para uma mulher da idade dela, mas que, em conjunto com a pinta, servia para o propósito da sedução tão bem quanto se tivesse dezesseis ou dezoito anos, ou até melhor, já que as meninas de dezoito anos geralmente têm toda a natureza ao seu lado para os fins da sedução. Quando entrava alguém estranho, me dava vontade de sentar ao lado dela, pois sei que preferiria que eu me sentasse lá a um desconhecido. Sei disso como sei de todas as coisas: observando, supondo e principalmente desejando que assim o fosse. Às vezes via uma menina na rua, mais sedutora mas menos interessante, ou mais interessante e menos sedutora. Nenhuma parecia juntar ambas as coisas tão bem quanto ela naquele ambiente todo que envolvia também as ruas por onde passávamos. Ela me via olhando de vez em quando, arrumava o colar, mas mantia o olhar impassível, impassível demais pra dizer que não me via, olhando para algum lugar completamente desinteressante à minha frente, mas perto o suficiente para que me visse pelo canto do olho. Sentava perfeitamente, à janela, sozinha, com a bolsa sobre as pernas à mostra e as mãos sobre a bolsa. A aliança queimava-lhe o dedo. Sei disso como sei de tudo. Afastou-se da janela, para fugir do sol, me olhou diretamente pela única vez, e arrumou a saia, curtíssima quando sentava. 
Mais meninas menos interessantes e menos sedutoras entravam e passavam lá fora. Algumas eram muito novas, mas poderiam outras ser muito velhas? Mal pensei nisso e entrou uma senhora velhíssima, muito simpática, que se sentou ao meu lado mesmo havendo dezenas de cadeiras desocupadas. Perguntou-me sobre a linha, disse que não tinha visto. Do outro lado, recebi olhares de canto de olho ainda mais próximos. Olhava pela janela à minha frente, sentindo-se traída, ciúme cego ao fato de que a senhora havia se sentado lá sem que eu a tivesse chamado, ou que esta senhora era trinta anos mais velha que ela. Permaneceu impassível o resto da viagem, sem arrumar o colar ou a saia.
Quando chegou a seu ponto, levantou-se, arrumou a saia e desceu sem olhar. Saiu pela rua, arrumou a saia o máximo que pôde, atraiu olhares e não os viu. Sumiu atrás do reflexo de um ônibus.